Сонет VII
Больные собирают окурки,
Врачи с важным видом спорят,
Жизнь идёт своим ходом в дурке,
В общем шуме не видно горя,
Больные собирают окурки,
Врачи с важным видом спорят,
Жизнь идёт своим ходом в дурке,
В общем шуме не видно горя,
Больной, как будто бы гранату,
Бутылку бромную берет,
И снова сонную
Корежит хриплое:
Всё грустно и больно,и всё решено... Но я не пойму в этой жизни одно... Куда же вы, люди, спешите уйти? Не легче ли просто сказать всем:"Прости..."?
Я снова еду в больной городНа растерзание судьбы.
В нем нет тепла,февральский холод
Владеет городом пустым.
Не обнимет,не поддержит
Я все знаю наперед.
Умирал больной пророк, мыслями охватив мирозданья, Преступив времени порог, ни молитвы ему, ни покаянья. Ночи сокрыла Тьма, умолк Голос откровений, В объятьях вещего Сна, летит он над тенью поколений.
Идя босым по тротуару,
Утратив силы на полёт,
Я обреченный на скитания,
Еще один больной пилот.
И чувства все под увяданием,
Други
радость изменила,
Предо мною мрачен путь,
И болезнь мне положила
Томим недугом, одинокий,
Он в душной комнате лежал;
Сурово ночь в окно глядела,
И ветер в трубах завывал
Я — как больной, из госпиталя
Выпущенный на простор
Я и не знала, Господи,
День ото дня все чаще и грустнее
Я к зеркалу со страхом подхожу,
И как лицо мое становится бледнее,
Как меркнет жизнь в очах, внимательно слежу
Он был старик давно больной и хилый;
Дивились все — как долго мог он жить…
Но почему же с этою могилой
Меня не может время помирить
Знаешь что самое страшное?
То, что мы все ошибаемся и враждуем между собой.
Слепые со слепыми.
Глухие с глухими.