художница - Popular Poems and stories from category

По холсту расползаются темными кляксами тени.
Это утро, пожалуй, не стоит таких откровений,
Но стекается боль, будто рана во мне ножевая:
Я пишу и пишу вороньё, а оно оживает.

Художница рисует снег.Он на мольберте серебрится.
Рука, привычный взяв разбег,
Сумеет вдруг остановиться.
Взгляд будет брошен за окно.
Туда, где холодно и ветер.

_Тате С
Твой вкус, вероятно, излишне тонок:
Попроще хотят
Поярче хотят

Рисовали маслом гладиолусы
Красочные, пестрые картины,
И нашёптывали мне вполголоса
О твоих осенних именинах.