«Сплетаю строки воедино, и зарождается картина И обретает жизнь сюжет. Я Царь и Бог, и я – Поэт»
Графитовым стержнем на белой бумаге
Маэстро взволнованно пишет стихи.
Под пламенным взором на огненном стяге,
Безумец сплетает с Любо...
Меняюсь с каждым новым словом,
Тобою сказанным во след.
И я готов их слушать снова,
Они несут добро и свет.
Странные струныРазбитой души
Тянутся с грифа
Слезами гитары...
Время уходит
Навязчивой лжи,
I
Пятым действием драмы
Веет воздух осенний,
Каждая клумба в парке
Что нужно поэту для вдохновения?
Чтоб строчки лились как речная вода
В тот безоблачный мир произведения,
От которого плакать станет душа.
И две строки полетели мимо,
Все наши интриги не стоят гроша.
И если бы нас утвердили для фильма,
Он превратился бы в пантомиму.
И две строки до тебя не дойдут,
Мои строки открыты для тех, Кто знает где течёт лунный ручей, Как сказка превращается в быль, Как гибнет Земля средь людских теней, Рассвет обречён, а мир обратится в пыль.
Снова строки, снова мысли в тишине,Словно кто-то где-то вспомнил обо мне,
Словно вовсе я на этом свете не один,
Может, есть для счастья тысячи причин?
Снова строки, что возникли в голове,
О любви, о мире, о людской молве,
Плачь, дочь несчастных королей,
Бог покарал твою страну
И если бы слезой своей
Могла ты смыть отца вину
Словно сруб золотой от венца до венца
Или жаркие шпалы лежат…
Пробегают глаза по строке до конца –
Я верил в строки, полные огня:
Они в моих стенаньях муку явят —
И сердце равнодушное растравят,
Со временем к сочувствию склоня;
Строки стынут кроподтеками
На губах, что огнем иссушены
Люди, пряча глаза за стеклами,
Напряженно меня не слушают