Строки стынут кроподтеками

Строки стынут кроподтеками

На губах, что огнем иссушены.

Люди, пряча глаза за стеклами,

Напряженно меня не слушают.

Злое, честное безразличие —

На черта им мои истерики?.

Им машину бы поприличнее

Без метафор и эзотерики,

Им, влюбленным в пельмени с кетчупом,

Что мои словеса воздушные?

Мне понятно ведь это вечное

Ироничное равнодушие!

Они дышат дымком и сплетнями,

В их бутылочках пиво пенится,

Что им я, семнадцатилетняя

Многоумная проповедница?.

Они смотрят, слегка злорадствуя,

По-отцовски кривясь ухмылками:

«Подрасти сперва, моя страстная,

Чай, и мы были шибко пылкими!»

Я ломаю им представления —

Их дочурки дебильнолицые

Не над новым дрожат Пелевиным,

А флиртуют с ночной милицией.

Я же бьюсь, чтобы стали лучшими

Краски образов, чтоб — не блеклыми,

Но…Ты тоже меня не слушаешь,

Флегматично бликуя стеклами…