нужны - Popular Poems and stories from category

Сделаем вид, что любим,
Сделам вид, что ждем,
Сделам вид и забудем
Завтра, совсем, обо всем.

Ключи не нужны. Открыто.Не спросят пароли при входе,
Не спрятано, тайной не скрыто,
Кто ищет - обрящет, находит,
И перешагнёт за порог,
А там - снег от яблони белой,

Не нужны ключи от рая,
По весне – повсюду рай.
Радует трезвон трамвая,
Радует вороний грай.
Солнце – радостно, что блещёт.

Кому нужны твои творенья,
Плоды мученья и утрат,
Прочтёт их вряд ли твой собрат,
Не обнажай свои стремленья.
Один в тиши уединенья,

Словам нужны не вещи – но словаи души мыслей, сыплющихся в вечность:
всего лишь искорки мольбы и волшебства,
всего лишь тайны в жертвах человечных.
Где был закат – там вырван гнева клок.
И разгорится ночью белоснежной,

Мне не нужны другие.Мне нужен только ты,
Мне не нужны другие.Ты занял все мечты.
Мне не нужны другие.И это-не секрет,
Мне не нужны другие.Нужнее тебя нет.
Я всё время мечтаю о встрече с тобой,

Не нужны нам слова, скажет страстный всё взгляд,Что мы в сердце своём бережём,
Ведь не спрячешь глаза за красивый наряд,
Если льются из глаз твоих слёзы дождём.
В голубых небесах наши души парят,

Не нужны мне твои сантиментыИ пустые слова ни к чему.
Ты не слышишь мои аргументы,
Я устал от своих - "почему".
Надоел мне до колик, до боли
Ситуации этой тупик.

А мне нужны слова, которых нет в природе

Ни рядом — на земле, ни там — на небосводе,
Ни на небе седьмом, ни где-то выше, выше,

И если Богу нужны гимнасты — он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопяпщх в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах — так ярко, штанами по ветру парусят лисят, зубастых смешных крысят
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты
Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты