До осенней хандры стихотворцы, как водится, падки.
Серый дождь и туман заменяют слезливую муть,
Оголённые рощи, сжигаемых листьев остатки
Да унылые стоны, что лета уже не вернуть.
Покрасневший листок подлетит аккуратно к ланитам,
Прикоснётся к щеке, орошённой суровой слезой.
Тихий шелест напомнит о том, что давно позабыто
И затёрто до дыр отшумевшей холодной грозой.
Среди туч промелькнёт запоздалое, яркое солнце
И лучи, как ладони, протянет с теплом к голове.
Отогреется сердце, и радость как будто проснётся,
И роса заблестит на оттаявшей бледной траве.
Словно чары, спадут над рекою седые туманы,
Разыграется лето, ещё не уснувшее в вас.
Позабудьте хандру, дорогие мои графоманы,
Берегите её для январских дождей про запас.
