Идущего кирпичного века поэты,
Читают вам с телефонов, планшетов.
Фатализм заправленный хоррером,
Протест с лирикой мешаем поровну.
Приправить метафорой, что не о чём.
Вам всё ровно: ни холодно, ни горячо.
Куда ведь важней наличие: эпатажа,
Музыки, света – фальши многоэтажной.
Разом всем миром отупели словно,
Забыв, что первично всё таки Слово.
Словесность подменив литературой,
Удивляемся Cобчак на канале культура.
Да, возможно по стране их навалом:
Арт -Кофеен / Чердаков / Подвалов.
Есть паблики различного рода,
Только мы дальше от масс год за годом.
Новые: Маяковские, Цветаевы, Есенины
Устремляются в столицу северную,
Иль в златоглавую – в общем не важно,
Даже сверхновая не светит дважды.
Тексты о великом русском медведе
Патриотизм ведь нынче в тренде…
В тренде!!! В тренде!!! В тренде!!!, а не душе.
О ком из нас вспомнят потомки вообще?
Что читать и как жить -дело вкуса,
Например у Веры свой продюсер,
А рупор эпохи Быков Дмитрий,
Считает, что после него - титры.
Тогда вопрос: Зачем я это пишу?
"Некому", "Бисер" - это лишь белый шум?
Я слышал шепот "его слог низменный",
Расплата за искренность неологизмами.
Но ладно, сейчас совсем не об этом.
Что значит в кирпичном быть поэтом?
Поэтом, кого удостоят потомки,
Присутствия с классиками на полке.
Тут нет особой квинтэссенции -
Писать и просто жить от сердца.
Слово будет пьянить сильнее чем водка,
Если крик лишь когда того требует глотка.
