Дорога

Со мною в детстве нянчились не шибко.

Еще по снегу, мартовской порой,

я бегал, рваный, босоногий, в цыпках,

а грелся у завалинки сырой.

Потом отдали в батраки. Желтела,

в рожок играла осень у окон.

И как вставать утрами не хотелось!

Был короток батрацкий сладкий сон.

Редел туман, и луч скользил по кровлям,

и занимались облаков края,

и солнце над мычанием коровьим

вставало заспанное, как и я.

Напившись чаю в горнице, бывало,

хозяин спит, а нас, бывало так,

что и заря нередко заставала

над книжкой, купленною за пятак,

Потом — фронты.

Не раз, когда над строем

летел сигнал тревоги боевой,

вставало солнце, красное, сырое,

над мокрою таврической травой.

И мы с размаху сталь в крови купали.

Так надо было, мы на то и шли:

мы шашками дорогу прорубали,

неся мечту о будущем земли.