Так барышня стыдится дневников, неписанных стишков для никого-то - за мраморной безличностью веков, за ладаном родительской субботы, за нищенским урчаньем в животе, за праздным сквернословием столичным - святая тишина библиотек осквернена твоим пространством личным. Повсюду Бог, отсутствие Его - есть ты, но пораскинув о высоком, ты просто выпадаешь из всего, как бабочку не сдерживает кокон, хоть некогда казался нерушим, но время шло и крепкое подгнило - и беззаботным камушком с души ты падаешь незрело и бескрыло.
07.03.2021
