Поэт живёт, пока не позабыли,
Что где-то там запрятана душа;
Чтобы пером с неё сдувать частички пыли,
Над каждой фразой трепетно дрожа.
Пока возможен хоть отчасти будет
Её несмелый и недлительный полёт,
Пока ничто жар сердца не остудит
И мыслей пыл… поэт живёт.
Пока есть те, кто ценит ещё слово,
Которое добро собой несёт,
Браня устои века злого.
Оно – как в бочке дёгтя мёд.
Поэт живёт, пока живут красоты,
Что струны теребят волнительной души…
Пока добра нет, вянут все чесноты,
Мечта-старушка слёзно шлёт: «Дыши!».
