власть несбывшегося

я просыпаюсь, иду к балкону, попутно кофе и ставлю джаз.

я буду сегодня писать на склоне, наверное, лучший под небом пейзаж.

море будет меня баюкать, звёзды сойдутся в Тельце - не жизнь, а фотомонтаж.

я просыпаюсь от детских криков, старший в школу уже вскочил,

надо дать младшим выпить от кашля, а старшему денег дать на акрил.

в доме - уют и тепло, скоро с мужем справлять юбилей - лучшего я б не просила.

я просыпаюсь от дикой ломки, доза кончилась, надо искать.

воздух слипся от пота и дыма, кем-то дохлым снова воняет кровать.

черт возьми, когда я свободы просила, я не это имела в виду, твою ж мать!

я просыпаюсь. солнце снова ко мне прикатилось, щекочет глаза.

мама зовёт меня тихо по имени, шепчет на ухо: вставай, стрекоза!

как хорошо, что каникулы - можно столько всего делать вволю, а не по часам!

я просыпаюсь. гадалка кидает мне ниток клубок со стола.

- глянь, сколько призрачных судеб ты для себя наплела.

каждая из написанных сказок, историй, на судьбокрестке плоть обрела.

память твоя теперь будет лишь тлеть, на манер окурка,

ты просыпаться будешь, не зная, кто ты, мать ты или дочурка.

так здесь, девочка, заведено: миры и герои кроятся

только

из самого

демиурга.