На закате гаснущего дня
Память так особенно сурова.
Да, отец всегда учил меня –
Сильный духом не берет чужого.
Жаль, никто мне прежде не сказал,
Что дороже и воды, и хлеба
Могут быть печальные глаза,
Серые, как мартовское небо.
Что важнее верного пути,
Почестей, и славы, и богатства –
Просто припадать к его груди,
Становясь спасеньем и лекарством.
Под ручей его случайных слов
Подставлять дрожащие ладошки…
Я ли это – с праздничных столов
Собираю нищенские крошки?
Мне б застыть, как застывает снег,
Веселиться и играть другими,
Но не знать, что в безымянном сне
На родных губах чужое имя.
Что ж она тебя не берегла,
На расправу отдала жестоко?
Оба в кровь израненных крыла
Я лечила, Финист ясный сокол!
Сердцем знаю, что она придёт,
Пятьдесят сапог железных стопчет.
Кто силен – чужого не берет.
Мой ты – здесь, сегодня, этой ночью.
