Финист

На закате гаснущего дня

Память так особенно сурова. 

Да, отец всегда учил меня – 

Сильный духом не берет чужого. 

Жаль, никто мне прежде не сказал, 

Что дороже и воды, и хлеба

Могут быть печальные глаза, 

Серые, как мартовское небо. 

Что важнее верного пути, 

Почестей, и славы, и богатства – 

Просто припадать к его груди, 

Становясь спасеньем и лекарством. 

Под ручей его случайных слов

Подставлять дрожащие ладошки… 

Я ли это – с праздничных столов

Собираю нищенские крошки? 

Мне б застыть, как застывает снег, 

Веселиться и играть другими, 

Но не знать, что в безымянном сне

На родных губах чужое имя. 

Что ж она тебя не берегла,

На расправу отдала жестоко?

Оба в кровь израненных крыла

Я лечила, Финист ясный сокол!

Сердцем знаю, что она придёт, 

Пятьдесят сапог железных стопчет. 

Кто силен – чужого не берет. 

Мой ты – здесь, сегодня, этой ночью.