О чем ты говоришь? О смешных случаях?
О задачах, которые нужно решить, не задумываясь, кому их решения вообще здесь нужны?
О догадке князя этого мира о том, что его обманули и такое владение, от которого все отказались, его не выпустит, не измучая?
О том, свободно ли место княжны?
О чём ты говоришь? О жаркой погоде?
О том, как в тени приходят мысли о самом смелом обмене местами?
О том, как водопады падают вниз, и реки текут вниз, и, чтобы обнять новое сердце, рваные наклонятся тоже вниз (вроде)?
Или о том, что этот “низ” — и есть они сами?
О чём ты говоришь? О пуговицах? О птицах?
О том, как гнутся скрепки в формы простых вопросительных знаков?
О вкусе угла белой бумаги, где написать, нет, напечатать, нет, не писать вовсе, о том, что, однажды, каждому просто некому снится?
Или о том, что можешь молчать о таком, только заплакав?
Но если ты говоришь о согласии сесть на край алтаря
О том, что нет прочней взявшихся рук, связанных общей виной
О том, что, переставая быть кем-то, можно просить что-то в награду, а те, кто становятся, становятся даром и зря
То, скорее всего, ты говоришь, совсем, совсем не со мной.
