В переломах души вырастает какая-то зелень:
То ли это цветы, то ли травы и даже лишай.
В переломах души этот мир до конца не измерен,
Он, возможно, вообще переходит осмысленный край.
В нём из детских обид вырастает конверсия чувства
До такой глубины, что как вскрытие сетка страниц.
Знаешь, дети войны - это очень, по-взрослому, грустно,
И на этой войне нас не будет кому заменить.
Мы не жаждали слов, нас окинула их паутина,
Мы не то что в рассвет, мы в закат попадаем с трудом.
Холодеют слова, и ночная вступает рутина, -
Засучив рукава, тишина направляется в дом.
В дом, в котором живу и который чуть-чуть освещаю,
Над которым есть флаг и который как замок во мгле.
Заходи, человек, помогать мне отведывать чаю,
Заходи, человек с самой лучшей душой на земле!
Ты не веришь ещё? Ты надеешься, это ошибка?
Ты не видел в себе до поры никакой красоты?
Во враждебном и злом, облепляющем крепко и липко,
Вырастать тяжело, распрямляясь до самой мечты.
Я прошу тебя петь, я прошу тебя плыть, где придётся,
Разгораться прошу до рождественских ярких свечей.
И ты знаешь, мой друг, там внутри - настоящее солнце,
Даже если нам всем так недолго по меркам врачей.
Будет встрече конец, будут снова дороги кружиться,
Но горят огоньки, так что походя не затушить.
Потому что в нас есть понемногу от Бога и птицы
И крупица внутри настоящей бессмертной души.
