... из забывших меня можно составить город...
И. Бродский
Через десять десятков дней мне будет сорок,
зимний город лежит вдали как морозный морок.
Для забывших меня достаточно пальцев одной ладони.
Я упорно сижу одна и курю на склоне
не холма, а лишь балки степной - оврага.
Обжигает гортань огнём ледяная влага.
И не водка, не брага, а приторный сок J7.
Не пора ли мне двинуться в путь to heaven?
Вроде, сорок - не шестьдесят и не девяносто.
Но возможность упущена, пройдена точка роста.
Долг погашен, и розданы лишние вещи.
Да, я знаю - у многих случается жизнь похлеще:
ипотека, ковид и муж-алкоголик. Горе!
Я могла бы забить и уехать сейчас на море.
На тюленьих спинах камней слушала б звук прибоя,
и встречала рассветы, у пенной границы стоя.
Завела бы роман с седовласым аборигеном.
Разливалась бы жизнь, как абрау-дюрсо, по венам.
Только нет ни желаний, ни сил и совсем по ночам не спится,
и внутри поселилась картавая черная птица,
да распухли суставы под пыткой зимы и артроза.
Что-то больно саднит, как забытая в пальце заноза.
Я почти что всегда и везде нарушитель закона,
поезд тронулся в путь без меня со второго перрона.
И билет невозвратный, а дома больные собаки.
Мне же хочется виски, и бурного секса, и драки,
сигаретного дыма, ночных нерифмованных бдений.
Но мне сорок. Невроз и больные колени...
