Под куполами недонеба,
Где перспективу смяло в точку,
Мы грязь на лапках муравьиных, волонтёровых.
Хотелось праздника и хлеба,
Желалось петь и пить нам очень,
Расти, всходить с утра рассветами и зёрнами.
У точек зренья нет хозяев,
У запятых всегда есть автор,
А вечности не удержать нас за могилами.
Беззубо рты свои раззявив,
Мы проклинаем недозавтра,
Покуда оное нас не приговорило.
