Мыслями сверну за поворот.
Вечереет, холодно становится.
Нет, меня уже никто не ждёт,
Не встречает радостно, как водится.
Я пройду по улице тайком,
Чтобы фонари не заподозрили.
Посильней укутаюсь платком
От ветров, сквозящих этой осенью.
Выйду я за хутор, где карьер,
Где шумит отцветшая смородина,
Где дубовой статью старовер
Высится в божественном угодии.
Я взойду на первый косогор,
Надышусь полынным горьким воздухом.
Почему так тянет до сих пор
Там бродить, вооружившись посохом?
Почему я так хочу туда,
Где мое в сырой земле и памяти?
От чего же мысли как вода
Или как цыганка та, у паперти?
Жадно просит, клянчит, пристает.
Хочет не куска, не подаяния.
Просит вновь свернуть за поворот
И дослушать молча песнь прощания.
