По бритвам...
Ах, эти загоны старости!
Все вечно плывет и крошится.
И лишь не хватает той самой малости;
По ритмам,
По всему, что на руки ложится,
Нам срок отмеряет по вечеру,
Когда у окна и заняться-то нечем.
На кости!
А что еще ждать от углов?
Нам много не надо, поверь.
Вечера онемели от темных дворов
В извилинах трости.
Ее ждет эта старая дверь,
Душу вывернув тут наизнанку,
В корень суясь любому останку.
В дыму...
Начала нет, как нет конца, застолью.
Пора уж расходиться по глаголам.
Следы свои посыпьте на ночь солью,
Оторванной от берега в Крыму
Назло несведущим монголам.
Я рву закат. Со мною — мой огонь.
И, уходя, святое для меня не тронь.
