Под обоями серость бетона... в плену арматуры.
Каждый угол прямой "в интерьере"... до боли знаком.
Укрываю "лоскутным" уставшую за день фигуру.
Нахожусь в тупике, меж чужим и своим потолком.
Есть свобода, которую вряд ли насильно удержишь.
В нашем грешном пространстве у каждого место своё.
Ежечасно слоняемся... меж вертикальных издержек,
Закрывая окно, наше Эго в коробку суём...
Вольный ветер на все это смотрит с наивной улыбкой...
Сквозняком пролетит, разметая уснувшую пыль.
Ударяясь о стены, сыграет мне соло на скрипке...
Напоследок докурит кивающий сонный фитиль...
