Смотря вперёд, училась прозревать,
И видела: луна в дрожащей дымке,
Неверный свет, холодная Нева,
И двор непроходной, непроходимый,
Как путь Наверх, лежащий через ад.
Так много вод ушло с тех самых пор,
Как я осталась навсегда незрячей,
И сотни лун, ввязавшись в глупый спор,
Погибли навсегда в своей горячей
Попытке рассказать мне сотню правд.
Как сложно пересилить свой же страх
И сделать шаг к самой себе навстречу,
И выйти в рай на первых же порах,
И ничему уж не противоречить,
Ведь слабость духа - большее из зол.
Она - мой спутник, худший мой порок,
Мой гений злой, мой modus operandi.
Я вряд ли твой переступлю порог,
И вряд ли я смогу себя же ради
У с л ы ш а т ь правду. Что ж, не повезло.
Так и стою в прокуренном дворе,
Закрыв глаза, прозреть пытаюсь тщетно,
А где-то там, в далёком сентябре,
Свой мир пытаясь видеть многоцветным,
Д р у г а я я ещё была жива,
Она ещё умела видеть сны,
И мимо кассы были эти сказки.
А я... Я вышла с этой стороны,
Где льются от луны скупые ласки
И вечный страх, влекущий прямо в ад.
Хотелось о любви, а вышло так -
О смерти, о слепой душе и слабой.
Я всё спешу, не вписываясь в такт,
Сбивая ритм - холодная, слепая,
Внутри себя - почти что как в аду.
Стремлюсь туда, где ждут меня - ты ждёшь,
Туда, где любят (или же - любили),
Но лунный луч в ночи размоет дождь,
И эта сказка станет новой былью.
Не жди меня. Не жди. Я не приду.
