Прости, родная, нам не спасти китов

Все звезды на небе собери в ладонь

и выбрось к чертовой матери.

О боли внутри себя расскажем китам

в тихом океане на нашем катере.

Им ли, умирающим в лужах бензина,

о ней не по наслышке знать,

— уверяю, их плач ночами в себя

не вместит ни одна тетрадь.

Но поэты по привычке всё пятнают

словами очередную сотню листов.

Может просто потушим солнце,

раз уж нам не спасти китов?