Пишу роман, но как назло,
С сюжетом так не повезло,
В напрасных муках день за днём проходит,
Другой бы бросил всё давно,
Великим стать не суждено,
И как не бьюсь, творенье не выходит.
Читаю Достоевского,
Историю Ключевского,
С Шекспиром просыпаюсь и ложусь,
Пытаюсь что-то написать,
Сюжет разрозненный связать,
И сам своей бездарности стыжусь.
Ищу героев и сюжет,
Но замысла и мыслей нет,
А страсть писать, никак не удержать,
И боль моей трагедии,
Лишь тема для комедии,
Которой ни за что не избежать.
Идеи Аристотеля,
Сужденья Мефистофеля,
Я всё своим старанием постиг,
Теперь ищу ответа,
От Нового завета.
Быть может и настанет счастья миг.
Но всё равно я допишу,
Что столько лет в душе ношу,
И буду я велик и знаменит,
И будут мой роман читать,
Водить знакомство, почитать.
И слава по России прозвенит.
