Пишу роман, но как назло

Пишу роман, но как назло,

С сюжетом так не повезло,

В напрасных муках день за днём проходит,

Другой бы бросил всё давно,

Великим стать не суждено,

И как не бьюсь, творенье не выходит.

Читаю Достоевского,

Историю Ключевского,

С Шекспиром просыпаюсь и ложусь,

Пытаюсь что-то написать,

Сюжет разрозненный связать,

И сам своей бездарности стыжусь.

Ищу героев и сюжет,

Но замысла и мыслей нет,

А страсть писать, никак не удержать,

И боль моей трагедии,

Лишь тема для комедии,

Которой ни за что не избежать.

Идеи Аристотеля,

Сужденья Мефистофеля,

Я всё своим старанием постиг,

Теперь ищу ответа,

От Нового завета.

Быть может и настанет счастья миг.

Но всё равно я допишу,

Что столько лет в душе ношу,

И буду я велик и знаменит,

И будут мой роман читать,

Водить знакомство, почитать.

И слава по России прозвенит.