Ты знаешь, наверное, мир наш слегка постарел,
Он дышит так тяжко, все чаще чуть слышно бормочет.
Наверное, мир неприкаянный верить не хочет,
Что старость седая – его приговор и удел.
Он плечи расправит, но снова угрюмо вздохнет,
Присядет на корточки, что-то под нос балагуря.
И в сердце у мира – не горечь, не гнев и не буря,
А тихая радость и память: что было – пройдет.
Ты знаешь, наверное, мир был не слишком-то прав,
Когда обещал нам, что с возрастом станет теплее.
А я понимаю, что с возрастом больше потери,
Темнее глаза и упрямее гордый мой нрав.
А мир восклицает: ну что ты! Ты вовсе дитя.
Ему отвечаю, что каждый из нас – лишь ребенок.
И утром мне кажется даже порою спросонок,
Что можно вернуться туда, где была я, шутя.
Сначала начать, и по-новому править строку,
И ветру шептать, чтоб подальше нес серые тучи.
Мир голову клонит, и видит он грезы о лучшем,
А я замерзаю, считая года на веку.
