Сон

Зелёный чайник на бочонке,

Тельняга сохнет на бечёвке,

Вот тут и будет мне постой:

Устал —

а мотобот пустой.

Он, как умаявшийся мерин,

Подрагивает животом,

Посапывает, вял и медлен,

Постукивает в пирс бортом.

Мне снится мой отец, Антон.

Мы — бреемся.

Нас двое.

Трое!?

Да, с нами Пушкин!

Мы — поём.

И песню нашу ах как стройно

Слагаем тут же — враз втроём!

Струись, прекрасная, теки,

Даруй нам сладости и власти!

Мои глаза слезами застит,

И даже бриться не с руки.

Дивлюсь сквозь сон своим же снам.

Кто сны подсказывает нам?

Кто в нас царит, какая сила?

Какое дерзкое светило

Нас возжигает по ночам?

Се — я, усталый человек,

Царю покойно и забыто.

Реалии чужого быта

Гурьбой стучатся в мой ночлег.

Так волны остров окружают,

Но важно скалы отражают

Их притязательный набег.

1963