Зелёный чайник на бочонке,
Тельняга сохнет на бечёвке,
Вот тут и будет мне постой:
Устал —
а мотобот пустой.
Он, как умаявшийся мерин,
Подрагивает животом,
Посапывает, вял и медлен,
Постукивает в пирс бортом.
Мне снится мой отец, Антон.
Мы — бреемся.
Нас двое.
Трое!?
Да, с нами Пушкин!
Мы — поём.
И песню нашу ах как стройно
Слагаем тут же — враз втроём!
Струись, прекрасная, теки,
Даруй нам сладости и власти!
Мои глаза слезами застит,
И даже бриться не с руки.
Дивлюсь сквозь сон своим же снам.
Кто сны подсказывает нам?
Кто в нас царит, какая сила?
Какое дерзкое светило
Нас возжигает по ночам?
Се — я, усталый человек,
Царю покойно и забыто.
Реалии чужого быта
Гурьбой стучатся в мой ночлег.
Так волны остров окружают,
Но важно скалы отражают
Их притязательный набег.
1963
