Вот и стал мой край всемирной Меккою:
Приезжают, учатся, гостят,
Щи едят,
По-нашему кумекают,
А грустить — по-своему грустят…
На валун, лишайником заросший,
Опустилась чаечка в тоске.
Тянет песню человек хороший
На своём вьетнамском языке.
И, устав от брани и от ругани,
Дремлет море, слушая едва
Странные, не наши, не округлые,
Как струной рождённые, слова.
Тихо-тихо.
Тихо волны бегают.
Светлой гладью небосклон расшит.
Только он поёт,
да море Белое
Позапрошлой пеною шуршит.
1958
