Дорога, а вокруг
Огни рычащих фонарей.
Сомкнула круг
Блуждающих идей
Луна,
Серпом висящая вдали.
Она
Пустила свет от неба до земли.
Храм белый с золотым крестом
На куполе высоком;
А на столе лежит с листком
Книга, повёрнутая боком.
"Пространство между этажей" -
Читаю с корешка.
Но содержание нежнее,
Нежнее и рука.
Листок - каракули,
Записаны небрежно.
Над столиком портрет -
Там Брежнев.
Пытаюсь что-то записать, сообразить,
Пью чай, пишу.
Однако внутренность не выразить
И душу...
Как топором не рубятся слова,
Так и она не рубится...
И только полюбить...
Душа любая может полюбить.
