Есть мнение, что запутал народ
Весь этот творческий сброд
И мне пожаловались у ворот,
Что сброд тем, что сделал, очень даже горд
Поэтому я открою в виндоусе "Word"
И покажу, что наделал искусства лорд.
Рассказывают про такую ситуацию:
На сцену под звуки оваций,
Уверенно и с грацией
Поэт выходит
Читать свою оду
Про верность, любовь и свободу.
Читает уверенно.
Чувств немеренно.
Любовь высокая
Свобода мысли броская.
Намек на верность тонок, как леска.
И все это с примесью гротеска.
Отчитав, уходит поэт.
Выходит другой, цинизма портрет.
Лоб его наморщен.
Взгляд его орлиный мощен.
Слог его, как персик, сочен.
Все пропитано реализмом очень.
Изменился нарратив.
Любовь теперь недуг, как тиф,
Ромео педофил,
А Орфей чуть все не слил.
Верность вообще психа фантазия.
И все эти сантименты уродливая оказия.
Встав на защиту эгоизма,
Гордо удалилась реализма призма,
Как в поэме назвал он себя сам.
И под его топота звуки по краям
Ворвался на подмостки третий,
Который клал на страдания все эти!
Его творение,
Было не про любовь и смирение.
Его творение
Было про милого кота,
Который пил молоко с весёлыми глазами,
Причмокивая губами.
Его рассказ был прост.
А слог немного толст.
Но милый вышел персонаж
Да, скромный у смысла патронташ,
Зато зритель на загружен,
Расслаблен и с собою дружен.
Поклонившись вежливо,
Ушел, перемещая ногами живо,
Поэт, любитель кошек.
За ним, ещё один все же -
Ни на кого не похожий
С виду случайный прохожий.
Он, от остальных в отличие,
Просто стоял прилично.
Дальше было ещё интересней:
Ведь мужчина развлек народ местный
Тем, что гнулся, как резина,
И делал сальто с веселой миной.
Спустя минут десять подобного,
Насладившись им подробно,
Проводили артиста аплодисментами бодро.
И на этом кончился концерт,
Зажглись огни цвета бордо
И разбрелись все: кто домой, кто к любимой, кто мешать цемент.
Пешком, в маршрутке или в такси.
Возвращался народ, умирая от тоски?
Я вас, конечно, услышал, но в чем тоски причина?
Причина в том, что простому люду рефлексия чинна.
И плод тонны снотворных и аспирина
Запутал их сильно.
Что? Скажите вы. Что делать им?
Любить? Ненавидеть? Или молчать, как мим?
Они ждали от поэтов ответов,
Но поэты в череде своих куплетов
Выражали разную позицию.
И кто прав, а кто враньём копит на Ибицу?
"Что это за загадка?
От незнания гадко!"
На чужие смыслы падок,
Ведь он свои иметь не рад.
А они потом и виноваты
В том, что не пропитали ваты.
Хотя избавляться от ваты надо!
А то потом будем ой как не ладно!
Пора выталкивать ее розовой субстанцией.
Чтобы мысли процветали, как в Китае риса плантация.
Чтобы человек был смыслов ядерной станцией.
Чтобы понятны ему были песни и танцы.
Тогда не нужны будут поэты,
Не нужны будут дураки эти.
Которые вдалбливают свои мысли,
Что в неопределенности зависли.
"Ты просто завистлив!"
Да, я завистлив, но завистлив, что знаю, что значит независим!
Знаю, что такое путь искать.
Знаю, что такое прозой прямо сказать:
"Я люблю тебя, Кать."
Читать стихи и прозу нужно,
Но это только автор, его лица,
С которым есть риск воедино слиться.
Но ты не он, ты - это ты!
Твоя голова, твой затылок.
Твоя рука, твоя нога.
Подумай, ведь это несложно, ага.
Да, книга - друг, друг - авторская материя,
Но они не должны быть твои отцом и матерью.
