Рассвет

Художников влечёт от мастерских в обшарпанность умертвия худую. И ветер, воспаляющий мозги, который год уж с Запада не дует. Здесь Азия, окраина, юдоль, курганы скифищ, пышные берлоги царемедведей, сдавленная боль о праздности, а может, и о Боге, которого искать недалеко, однако же как радостно и стыдно. Так сглатывает пуля молоко, в него попав, шипящее аспидно, себе самой уже не изменя, оставив только ненависть в довеске. Вскипающее кровью мясо дня плюется чёрным на его повестке.

03.01.2021