Затихнул писк. Кольнуло лоб.
По лбу ладонью сделав шлёп,
я комара вогнал во гроб,
не приставал он чтоб.
Его убил я без затей,
высоких целей и идей,
лишь доказав, что средь людей
любой из нас злодей.
Но речь сейчас не обо мне,
жить продолжающим во сне,
а о судьбе того, кто не
увидит свет в окне.
Зачем родился он и жил,
о чём мечтал, о чём тужил,
когда вокруг меня кружил,
желая крови жил?
В чём смысл жизни комара?
Есть в ней критерий зла, добра?
И знал он, что придёт пора
лба смертного одра?
Задумывался он хоть раз
о бренности всего сейчас?
И обращал ль пискливый глас
к Тому, кто выше нас?
А знал ли он понятье грех?
Иль просто был одним из тех,
предавшихся земных утех
без нравственных помех?
Мечтал ли он когда-нибудь
освоить к совершенству путь
и хоть на капельку, чуть-чуть,
проникнуть в жизни суть?
Знала ль душа его про рай
иль комариный адский край?
И чем ничтожней просьба «Дай!»
мольбы «Не покидай!»?
А может, он всю жизнь искал
любви высокий идеал,
но одолеть житейских скал
не дал судьбы оскал?
Усильте микроскопом глаз:
внутри он так похож на нас.
Ну а масштаб его, как раз,
Творца возвысит класс.
Он создан так же, как и мы,
из пустоты вселенской тьмы
Тем, перед кем равно немы
его и наш умы.
Нет, он не думал ни о чём,
добычей крови увлечён.
Текла жизнь временным ручьём,
и утонул он в нём.
И мы такие же, как он,
ведь наш на четверть схож геном:
лишь тот, не занят кто трудом,
с рефлексией знаком.
Нас так же, как его, могли
рукою чьей, судьбою ли
смешать со временем в пыли
хлопком по лбу Земли.
.
