Тот старик, он без спроса явился в твой крепкий дом,
Что наполнен был светом твоим и твоим теплом,
Где царили порядок и мир, где растила ты,
Словно нежные розы - иллюзии и мечты.
Он вошёл, и вошёл вместе с ним аромат потерь,
Позабыта, распахнута в осень, осталась дверь,
Просочился холодный дождь за жилой порог,
И твой радостный дом отсырел и насквозь продрог:
Стало гулко внутри, вместо музыки ветра свист,
По холодному полу танцует осенний лист,
Фотографии в рамках от влаги пошли волной.
И не справиться с запустеньем тебе одной.
А старик, примостившись у стылого очага,
Улыбался и глупые сказки тебе слагал:
Про ветра и просторы, про счастье в конце пути
И про то, что терять, это, в сущности, обрести.
Ты молчала, считала потери. Прошли века,
Он всё так же бубнил - ты не слушала старика.
Но однажды с востока в окно постучал рассвет,
Ты открыла окно: убедиться - надежды нет.
А увидела залитый солнцем небесный свод,
Горизонт, что маячит и дразнит, и в путь зовёт.
В косы ветер влетел и запутался. В этот миг
Попрощался и вышел из дома седой старик.
Говорят, что старик этот странный в тебя влюблён.
Вот такой вот смешной мне сегодня приснился сон.
Иллюстрация - фрагмент картины Jaroslawа Kukowski
