Я нарисую на холсте себя.
В далёком детстве.
С глазами в пол-лица и пухлыми щеками.
Сидящую на шее у отца.
Своими детскими руками в игрушки
из пушистых облаков, играя.
Держась за небо.
Доверившись плечам отца.
Доверившись плечам отца и мира:
легко так ощущать себя,
умеющей летать.
Тогда не знала слов таких, понятий...
Тогда не важно было это.
Теперь не в этом, вовсе, суть.
Тогда хватало силы папы,
улыбки маминой,
их рук и неба ширины.
Любая высота была не слишком
и не страшной.
Сердечком детским чувствовала -
рядом те,
кто и поймают, и уберегут.
Я нарисую на холсте себя.
Себя в далёком детстве.
С папой.
С мамой.
Они мне крылья дали
и научили доверять себе,
и верить в жизнь,
в добро,
в любовь и в чудо.
В полёт земной благословили,
наказ один лишь дав -
себя беречь и жизнь,
любую жизнь свою, -
ценить, любить и уважать.
Я нарисую на холсте себя.
Себя, с родителями, в детстве.
Мы крепко взявшись за руки,
смеясь, -
ногами шар земной вращаем вместе.
А за спиной у нас - парад планет.
А впереди -
обычный день из жизни.
Обычный день,
наполненный чудес.
Обычный день,
заполненный теплом, любовью, светом.
Счастливым детством.
Добрыми глазами мамы.
Игрушками из нежных облаков...
Надёжными руками папы.
И в этом суть семьи...
И суть чудес?..
