Здесь молодость, тепло,
я,
блёклые отблески,
коим не обрести цвет, свет,
отзвук лишь.
Пахнут площадь и брейл
отдохновением выходных,
может не понимаю
я
таких празднеств,
охвативших не меня.
Си (See)
то, что в глазах не рябит,
рукам не мешает реять,
арфу,
шилу
не затмит, как и звук их,
орошающий каждое сердце.
Я и
многие сказали, что
акварель это не мы -
Я
всем низвергнут
не забвением кто, но забыл
о притчах, желаю найтись.
Не к вам, века,
её векам слепо всё я пишу...
День безжалостен,
о,
моя тень на весенне-декабрьском лоне страстей, куда ведёшь меня ты?
