* * *

Изба. Луч солнца на полу. Раскрытое окно.

С небесных плеч сползает лоскутным одеялом

Новый день. Спит на полатях Ангел, сладким сном.

Я разбудить его хочу, а как — не знаю.

Ему покосы снятся, душистые стога.

И яблоки в траве — упали с веток россыпью жемчужин.

Так сладко спится под запах пирога,

И кваса, что томится в запотевшей кружке.

— Проснись,— как жаль будить, но я шепчу, — проспал!

Беда, как туча в небе, посмотри, темнеет за окошком.

— Оставь меня, — в ответ бормочет, — я устал.

Давай вы сами. Без меня. Немножко...