Как будто кровь моя застыла,
Как будто я опять пустой,
Начну писать в тиши ночной,
Где люди ждали от желанья,
Где я прожил свои страданья,
Вот там я был как будто свой.
Средь одиночества страданий,
Погибших мыслей неземных,
И лицемеров из родных ,
Достиг я в жизни пониманья,
Какого не было у них.
Сегодня видишь ты улыбку,
А завтра я лежу с цветком,
Ты не поймёшь свою ошибку,
Как будто ты тут не причём.
И вот лежу я в лунном свете,
С цветами рядом и на мне,
Ты не заплачешь,ведь при свете,
Ты думаешь какой сегодня ты при мне,
А лишь потом какой в душе.
Когда ты доверяешь этим,
Гнилым по жизни ,не друзьям,
Ты вспомни, как ты с ними встретил,
Мерцанье всей горечьи жизни-бытья,
И может, на последней встрече,
Напомнишь про радость улыбки лжеца,
Напомнив ,что радость бывает при свете,
А горе-несчастье в полночных ночах.
