Деревья умирают…разве это кому-нибудь нужно…?

Жизнь колотит меня о земли вековую стать, бутафорский убор украшает бесцветность слов,

А деревья стоят, словно стражи у ног Христа, укрывая собой испещрённую верой плоть,

А деревья шумят, напевая мне о луне, что упрямо горит на руках исступлённой тьмы,

Я хочу в эту ночь обнажённой плясать на ней, и кричать, и кричать, пока крик не прорвёт нарыв,

И не вытечет боль из присыпанных пеплом ран, истлевая под светом спустившихся ниже звёзд -

Взгляд небес не способен безмолвный рассвет предать, даже если разрушен последний вселенский мост.

Но безумная память стекает по мозжечку, застывая в затылке скупым ледяным мячом,

Что такое любовь - это то, что в накале чувств обнуляет бездумно избитых ошибок счёт,

Что такое мечта - это ломких иллюзий пыль, как и сны - исступлённых и тайных желаний клеть,

И деревья умолкли, но в каждом движеньи - мысль, что рождает надежду ходить по другой земле.

А деревья стоят, улыбаясь слегка - слегка: ну куда им бежать от бессмертных своих корней?

Под бесчестьем людским только глубже врастают в ад, где играют Шопена лишь третью из всех частей.

Я - смотритель своих безнадёжно пустых высот и посредник меж спящих и бурных летящих дней,

Сквозь огонь и туман где-то там у больших мостов, может быть, кто-то видит мою костяную тень…

И куда мне идти?

Под ногами закат хрустит и меняет узоры под кистью не в тех руках,

Но я делаю шаг в бесконечность иных стихий - 

    больше

          некуда

                некуда

                       некуда

                              отступать.