Поэт рождается в труде,
А труд рождается в поэте,
Он может мир создать везде
И знает все про все о детях.
На них похож и им подобен.
Доверчив, радостно спокоен.
Он как хлопок средь бела дня
Кричит: «взгляните на меня!»
Но наступает тот момент,
Когда поэта с нами нет.
Его пора пришла. Увы!
Возложим в память мы цветы.
Поэт ушёл, ушёл на век.
Ох, что же был за человек!
Поверь, никто из нас не вечен,
Но духом каждый безупречен.
Взгляни скорей на небосклон,
Быть может, там летает он.
Он мир обрёл в своей душе,
Как жаль, не встретимся уже.
И улетит за облака,
Витая быстро над волнами,
И превратится вдруг душа,
Став мимолетными стихами.
