Я бы хотела написать стихи тебе.
или даже так –
начать снова писать много о любви,
чтобы все – о тебе, к тебе, около тебя.
чтобы ты – везде.
под воображаемый общественный шепоток
"о, у неё новая муза".
вопрос в воздухе, кто на этот раз.
серчинг тебя в моих фото и сторис.
ведь ты достойнее всех. вообще – всех, я тебе клянусь.
(каждый раз так говорю и все время честно)
ведь когда мы делаем селфи у меня не остается шансов
выглядеть ослепительной,
потому что рядом ты.
потому что когда я впервые тебя увидела
записала в разряд «слишком красивых».
потому что ты такая цельная нетравмированная личность,
что в самом деле ну чтО в тебе может цеплять.
писать – и не упоминать об этом в жизни
как о запретном – никогда
ни при каких условиях
и знать
что ты
читаешь.
Я бы хотела написать стихи тебе.
ну или хотя бы о тебе.
хотя бы еще раз.
чтобы ты прочитала и наконец-то нашла
что-то личное наше-нутряное намёк
то, чего ждала и бессознательно искала
неуместно часто заходя на мои страницы.
смесь удовлетворения и легкой тоски
почти неощутимая ноющая боль от забытой травмы
как у старых спортсменов при смене погоды.
– что такое? – ничего особенного.
потому что – и правда –
ничего
особенного.
Я бы хотела написать стихи тебе.
много, много стихов.
ты достойна лучших из них.
и даже отправить в личку
в самом деле –
при нашем уровне близости
возможна такая наглость.
это я ценю больше всего.
чтобы ты открыла сообщение,
пробежала внимательными синими
и тебе стало так уютно
в аэропорту
на студии
на тусе среди гламурных кур.
и тут же через минуту
я получила бы ответ:
я тоже
люблю тебя,
родная.
Я бы хотела написать стихи тебе.
или хотя бы упомянуть тебя мельком.
чтобы ты случайно набрел на мой пост и разгадал.
и вспомнил не нас, а хотя бы себя того,
бледно-молодого харизматичного зануду,
смесь романтического героя и циника,
который мечтал покорить все моря
и заработать все деньги.
улыбнулся светло-ностальгически
как обычно улыбался мне
по ту сторону экрана
и пошел
играть
с сыном.
Я бы хотела написать стихи тебе.
или хотя бы процитировать те, что писала давно,
в прошлой жизни, кажется,
где я ещё не была собой, а ты –
ещё был.
и чтобы ты наткнулся на них через много дней,
и у тебя внутри родилось то самое фантомное тепло –
то ли от собственной исключительности,
то ли от послевкусия чистого джима, или джека,
который ты попивал в моменты моих срывов и онлайн-истерик
когда я слала тебе свои сырые свеженаписанные.
а потом взял телефон
ответил в вотсапе жене: еду. люблю.
гоготнул двусмысленности ударений
и вжал в пол педаль газа
своего
новенького
фолька.
