море и небо
море...
необъятное море от берега и до тебя,
расстоянья не в счет, как и все разговоры о вечном
горизонт заберёт предпоследний закат декабря,
волны пишут о нас, превращая слова в бесконечность.
у причала встречаются люди и корабли
к якорям привязав все признания и обещанья.
в каждой песне тебя – ощущенье заблудшей любви,
в каждой строчке меня – отражение тихой печали.
я устала, мой милый, от дел и от частых простуд,
от куда-то спешащих, таких безразличных прохожих.
все мои акварели размазанные по холсту,
а так хочется чувствовать счастье под тонкою кожей.
не молчи обо мне.
тишина не приносит тепла,
нам теперь улыбаться прозрачному небу и волнам.
бирюзою расшитое море подобно коврам
с отражением самого яркого нашего солнца.
...небо
если б только морями мы мерили наши пути -
мили, версты ли: были бы нам ни по чем.
но моё расстоянье - проклятие с именем "ты",
как ни тянутся руки - их резко сбивает дождём.
я кричу твоё имя в немом переплете страниц,
и любовь многоточием стынет в несмелых стихах.
моё небо лишилось всех звёзд, растеряло всех птиц.
от меня до тебя расстоянье - всего один взмах.
наши крылья зажаты под сводами сгорбленных спин,
мы забыли о них и не можем понять эту боль,
моё небо рассыпалось сотнями тусклых картин,
твоё море на ранах твоих - просто едкая соль.
если только бы небо и море однажды сошлись,
растворяясь в любви, и нещадно пленяя зарю -
горизонт все равно их разделит, и вытравит жизнь…
но не сможет отнять в их молчании крика
""люблю"".
© море - ...чья-то история
© небо - Соколов Владимир (m.ART)
Other author posts
Не о нас
вместо выживших нас - лишь сутулые пара тел. вместо наших обид - лишь раскаянья от потерь. вместо боли и слез - дым из лёгких и пара фраз. и как-будто не мы. и как-будто бы не о нас. и как-будто не нам проживать эту жизнь вдали...
Найдут нас
эмоций бури сойдут на нет, мы станем тихими и простыми, и через тридцать иль сорок лет найдут нас сгорбленными, пустыми в квартирах, где не осталось чувств,
[не]вдвоем
сколько боли внутри от огня сердцевин. и убить не выходит: хоть смейся, хоть плач. хоть вгрызайся в него, извлекай из груди - все равно это твой самый главный палач. то, что было о нас - растворилось, как сон, мы не в силах с то...
7 дней
Бог приходит домой и снимает своё пальто,деревянный мольберт осторожно убрав за шкаф. сядет в кресло и думает: "хорошо.. я сегодня полмира придумал, но так устал" пятый день он почти что не спит совсем, всё рисует нам облики, типа...