Бог приходит домой и снимает своё пальто,
деревянный мольберт осторожно убрав за шкаф.
сядет в кресло и думает: "хорошо..
я сегодня полмира придумал, но так устал"
пятый день он почти что не спит совсем,
всё рисует нам облики, типажи..
у него в голове миллиарды новейших схем,
чтобы выдумать мир и его утопить во лжи.
на шестой он придумает нас, смотри:
мы застынем в ладонях его, как лёд,
а потом ярко вспыхнем и заискрим,
устремляясь вниз стаей с его высот.
все подвластно Творцу, что бы ни сотворил,
наши мысли и домыслы, прочий бред,
а за окнами крики и гул машин -
здравствуй, новый и чуждый нам белый свет.
Он достанет сигару, нервно дрогнет рука,
подожжёт, и светом наполнит мир,
в кольцах дыма рождаются облака,
и плывут мимо наших пустых квартир.
день седьмой, и почти не осталось дел.
что б ни со́здал сегодня - да всё не так.
Бог не терпит ошибок, и их удел -
чудесами стать в мире, где правит мрак.
© Соколов Владимир (m.ART)
14.12.2015
