7 дней

Бог приходит домой и снимает своё пальто,

деревянный мольберт осторожно убрав за шкаф.

сядет в кресло и думает: "хорошо..

я сегодня полмира придумал, но так устал"

пятый день он почти что не спит совсем,

всё рисует нам облики, типажи..

у него в голове миллиарды новейших схем,

чтобы выдумать мир и его утопить во лжи.

на шестой он придумает нас, смотри:

мы застынем в ладонях его, как лёд,

а потом ярко вспыхнем и заискрим,

устремляясь вниз стаей с его высот.

все подвластно Творцу, что бы ни сотворил,

наши мысли и домыслы, прочий бред,

а за окнами крики и гул машин -

здравствуй, новый и чуждый нам белый свет.

Он достанет сигару, нервно дрогнет рука,

подожжёт, и светом наполнит мир,

в кольцах дыма рождаются облака,

и плывут мимо наших пустых квартир.

день седьмой, и почти не осталось дел.

что б ни со́здал сегодня - да всё не так.

Бог не терпит ошибок, и их удел -

чудесами стать в мире, где правит мрак.

© Соколов Владимир (m.ART)

14.12.2015