·
3 min read
Слушать

Это Петербург

Петербург - это город. Петербург - это холод,

это странное чувство бессонных тревог.

Это юность, сгоревшая будто порох,

и любовь, споткнувшаяся об порог…


Петербург - комочек души несогретой,

Заблудившейся, в царской роскоши сна.

Это маленькой девочкой в ореоле берета,

Средь бесчисленных толп возникает оса.


Жалит бедную память без спроса,

Ленинградская серо – златая пастель.

Кружит в небе метро. По спирали уносит,

Все несчастья слетающие с петель.


Петербург – это город амбиций зелёных,

и тщеславия пыл, и актёрства талант.

Это жизни помноженные на миллионы

протирающие дырки в джинсах – штанах.


Петербург, отстранённый с атлантами окон,

с изумрудной Невой, и гривами львов.

Лаокоон в змеиных объятьях высоток,

Заколдованный рыцарь серебряных снов.


Петербург – это больше чем город.

Это пуп обжигающий тело Земли.

Это вечно сосущий неистовый голод.

Это в парусниках корабли.


Нет, не верьте девчоночке в босоножке,

потерявшей в Летнем саду каблучок,

зацелованной Питером от макушки,

до холодной лодыжки шелковых ног.


Петербург – сладкоежка, сапожник, колхозник,

чудо видевший во плоти.

Это хитрый китаец обживающий остров,

Вечный странник и книг архитип.


А потом Питер в розовом, Питер в белом,

Питер в красном мохнатом чаду,

вдаль плывущий, торжественно каравеллой,

с пушкой, стрельнувшей по ютуб.


И тогда и сейчас это город проклятий.

Город зла, и обитель пороков и бед.

Это город великих обид и объятий.

Это там где в глаза смотрит ангел и бес.


Петербург прокляни меня, вспомнив случайно,

я не сахарный снег растворивший печаль.

Шпиль под рёбра воткни, и открой свои тайны,

умирать позови на садовую шаль.


Петербург - это Пушкин в домашней поддевке.

Это Анны Ахматовой профиль у стен.

Это ранней любви свиданья на остановке.

Это маленькой женщины сплин.


И когда вырастают за спиной кони Клодта,

закрываются двери театров фойе,

ты выходишь, глотая питерской соды,

слёзный воздух мороза извне,


Понимаешь, служение Петербургу-

это вечно возложенный крест.

Пожимаешь большую руку у друга:

- Ну, прости, коль соврал, я ведь, только поэт.

17.12.20.

12:10




35
4
297
Give Award

Other author posts

Reading today

Суровы поэзы уходят...
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+