не больно. не режет, не жжёт.
не волнует.
ночами не гонит в холодный пот.
ещё немного и, кажется, заживет.
а я закурю седьмую.
мои лёгкие стали похожи на дымоход.
вино. подоконник. девятый этаж.
восьмая летит от меня.
одна бесконечность просто больше другой.
у меня уже давно начисляется стаж
за искусство себе изменять,
и путать гитарный бой.
тетради исписаны чёрным почерком.
больше похоже на кровь,
вытекающую из рук.
заплати своим переводчикам,
чтобы услышать вновь
разбитого сердца стук.
не больно, не режет. даже не помню,
каково это чувствовать из груди
полые вены полные слез.
что же мне думать, когда люди зовут любовью
грязные и ржавеющие следы
от ночей, которые не всерьёз?
выходит, что я ничей?
