Шитьё

Поэзия на самом деле

не рукоделие, но всё ж

в наитие строку продел и,

шаги считая, шьешь да шьешь.

Пока ещё азартом схвачен,

предвосхищеньем вдохновлён,

всё шьётся, ничего не знача –

сшивается то “шёлк”, то “лён”.

Узорчато, своеобразно

вплетается лихой сюжет.

Пускай – не узнан и не назван,

но выдающийся уже.

Вот вздрогнув от закрутки темы,

как палец острым уколов,

продолжишь, ощущая: тем и

запомнишься – раненьем слов.

Поэзия не что иное…

и нечто тайное, оно –

в случайный замысел длиною,

по-заповедному длинно.

Метафоры лежат, как яства…

Наелся? Нет, ещё одна.

Поэт не может состояться,

себя не вычерпав до дна…

Законченность – итог любого,

хоть назови его стишком.

Добавим неба голубого

последним простеньким стежком.

4МПК