Мне некому писать простые письма,
Я их храню среди знакомых книг.
Проносятся в пустом пространстве числа,
И где то в строках хранятся части смысла,
Что возвращают прошлое на миг.
Не актуальны ответы на вопросы,
Запутанные символы во снах.
И старый парк, где расцветают розы,
Как жаль что отгремели жизни грозы,
Оставшиеся в призрачных мечтах.
Отметки на разбросанных листах,
Молчание знакомое до боли.
Я больше не ищу тебя во снах,
Чувства остались в мыслях и словах,
Такие предназначены нам роли.
Мне некому писать с улыбкой письма,
Очередное спрятав под замок.
Так хочется найти хоть каплю смысла,
Чтобы понять, что значат эти числа,
Сокрытые среди вчерашних строк...
