Мне некому писать простые письма...

Мне некому писать простые письма,

Я их храню среди знакомых книг.

Проносятся в пустом пространстве числа,

И где то в строках хранятся части смысла,

Что возвращают прошлое на миг.

Не актуальны ответы на вопросы,

Запутанные символы во снах.

И старый парк, где расцветают розы,

Как жаль что отгремели жизни грозы,

Оставшиеся в призрачных мечтах.

Отметки на разбросанных листах,

Молчание знакомое до боли.

Я больше не ищу тебя во снах,

Чувства остались в мыслях и словах,

Такие предназначены нам роли.

Мне некому писать с улыбкой письма,

Очередное спрятав под замок.

Так хочется найти хоть каплю смысла,

Чтобы понять, что значат эти числа,

Сокрытые среди вчерашних строк...