этот вечно безумный город
прорастает во мне корнями,
пробирает до дрожи холод,
что сквозит из его гортани.
заметает дороги пылью,
и сердца непременно тоже.
здесь мечты не бывают былью,
застревая под твердой кожей.
здесь любовь измеряют болью,
а от боли скрипят зубами.
здесь на раны не сыпят солью -
соль в них втаптывают ногами.
и любой новый шрам на сердце
выдают здесь за новый подвиг...
бесполезное дело - греться
среди тех, кто играет роли
в этом самом безумном мире,
ненавидя так люто прочих.
тот, кто нас создавал такими,
там на небе сейчас хохочет.
© Соколов Владимир (m.ART)
24.11.2015
