Солнце в штопаном войлоке прячет лицо,
Ветер бьётся в окно необузданной горлицей,
Тяжесть неба, напичканного свинцом,
Вскроется.
За разбитым стеклом, диким тигром рыча,
Льются серые толпы, тоскливо и муторно.
Я б сейчас возвратилась к началу начал-
In utero.
На бумагу не лягут ни дактиль, ни ямб,
Мои строки не вяжутся,
как бы не силилась.
Если б нож мне приставили к горлу, то я б
Не противилась.
Если б мир представлял из себя Шардоне,
То тебе б удалось стать его суррогатами,
Если жизнь есть надгробие, ты-лишь тире
Между датами.
Если сводится смерть к погребению и тризне,
И к сухому вину в поминальный обед,
Значит я причисляю себя к нигилистам-
И нас нет.
И тогда, твои мысли в квадрате квартиры
Ничего, кроме тлена в себе не несут,
И твой поиск себя в загнивающем мире-
Абсурд.
Жизнь бессмысленна в поиске смысла, mon cher,
Она-звенья цепи всевозможных соблазнов,
Потому наполняй до краев свой фужер-
Пей и празднуй.
