·
3 min read
Слушать

Кухонная философия

Кухонная философия - о жизни, философия, философская лирика

Как только дверь запирается на засов,

На сальных кухнях постсоветских образцов,

Наливается спирт, и твердая ткань резцов

Рвет огуречную мякоть.

И вспоминается день, бесцельный как и вчера,

Какое же это счастье-пойло по вечерам?

И эта мысль точит остатки выгнившего нутра,

Да так, что хочется плакать.

И крепкий мужчина, себя возомнивший бардом,

Чьи руки по локоть исписаны в черных картах,

Отдав дань великому, непокорному Бонапарту,

Плеснёт янтаря, не вторя каким-то датам,

Который, как медленный яд, достигает цели.

Хотя если верить Парацельсам и Авиценнам,

Лишь доза решает: стать веществу панацеей

Иль всё-таки ядом.

На площади пусто, как будто зимою на пляже,

Фонарный огонь освещает мужчин в камуфляже

На серых билбордах, где надпись рябит, мол, ляжем

Костьми за родную землю,

И коль эти лозунги кого-нибудь будоражат,

То вряд ли об этом кто-нибудь прямо скажет.

Серый билборд на осенне-унылом пейзаже,

Конечно же, неотъемлем.

Окно запотевшее скрипнет под натиском пальца,

И листья, что пляшут по кругу со скоростью вальса,

Предстанут, подобные старым танцорам-скитальцам,

Лишенным обители.

 И крепкий мужчина, слегка перешедший за

Черту допустимых промилле, помолится образам,

Прикроет тяжёлые веки, чтоб выцвевшие глаза

Всё это не видели.

Пусть только стеклянный квадрат в обветшалой стене,

Соседствует гранью внутри, точно так же, как вне,

С мирами двумя, что прятали стены. Но не

Спасет от вмешательства.

И мысли о том, что уставший от мокрых аллей,

Как кость в пищеводе, застряв в поглощающей мгле,

Рванет в город Солнца, оставив записку жене:

"Прости, обстоятельства",

Доводят до дрожи в коленях, до боли в груди...

Как жаль, что тот путь оборвется в начале пути,

И сорок второй понедельник промолвит "иди",

И он покорится.

Едва ли освоив два пункта: работа и дом,

Скользя иногда между бедер случайных Мадонн,

Мечтает из памяти вытереть всё, происшедшее "до", 

И глупые лица.

... Чернильное небо становится бледным пятном,

Его a рriori смешали с парным молоком.

А утро, сожравшее ночь бессовестным ртом,

Возникло как tumor.

Шипящее радио глотку дерет о погоде,

Янтарный напиток в бутылке уже на исходе,

И если есть город, где нового не происходит,


Зачем он придуман?

22
1
Give Award

Other author posts

Reading today

Безвременье
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+