А туман укрывал этот город густым плащом,
Поглощал робкий свет фонарей и душил звук,
На постели любви сбилась простынь из роз в ком,
В ней запутались стоны и пары сердец стук.
Осень красила вечер в серый, дождливый цвет,
Воздух пах октябрём, немного горчил на вкус,
Он мечтал рядом с ней провести миллион лет,
Но опять поступал, как самый последний трус.
Всякий раз, уходя от неё в свой постылый брак,
Он целуя твердил, что избавится от оков,
И при этом в душе точно знал, что не сможет так,
Что скорее всего никогда не будет готов…
