Я не герой ее романа,
Я не герой ее мечты.
Всё слишком честно, без обмана.
Ни глубины, ни высоты.
И нам осталась ночь и утро,
Короткий прочерк, вечер, ночь.
И нам осталась Камасутра,
А на столе дешевый скотч.
Колышет ветер занавески.
Весенний дождик за окном.
А мы тоскуем не по-детски,
Тоскуем порознь и вдвоем.
Мы ждем, покорные, предела
И послесловий тишину.
Но эта пуля пролетела
И не досталась никому.
