Когда приходит за дождём
снегами буря налитая,
то мысль приходит золотая-
как важен дом, где мы живём.
И мы, взрезая параллель,
через пространства световые
бредём в ночи как заводные
из дальних тридяветьземель.
От незнакомых островов
к лесам бескрайним и суровым
на тёплый свет родного дома,
где можно скинуть груз оков.
Где караваем пышет хлеб,
и мама ходит спозаранку,
и молоко томится в банке
на старом дедовом столе.
Где папа свой чадит чаёк,
глядя в окошечко вздыхая,
во тьме приметы замечая-
когда придёт его сынок.
А буря кружится, поёт,
кидаясь снегом вертикально,
и в этих происках фатальных
домой пробиться не даёт.
Но шаг за шагом -всё равно,
на ветер встречный опираясь,
то, падая, то поднимаясь-
я постучусь в моё окно.
И приоткрыв двери портал,
я заурчу как кот счастливый
и маму с папою любимых
я обниму -о чём мечтал.
Мы будем долго говорить,
я буду гладить мамы руки,
нахлынут запахи и звуки
и к детским снам пробьётся нить.
И пусть потом бушует снег
и всё в округе заметает,
моя семья меня «спасает»-
я вновь счастливый человек.
А тут и ёлкою пахнет,
и брызнет запах мандаринов,
и оливье замкнёт картину-
уже и скоро Новый год.
30.12.2023
