Данте, весна Ботичелли, общага, стрела Купидона…
И на кого так похожа с готических матриц мадонна?
Калининград, вечный Лимб и грибные дожди под Можаем…
Славный наборчик, стихиндры. Но что же он так невъезжаем?
Племя младое, да что с вами всеми такое творится?
И почему бестолковщина – ваших писаний блудница?
Сад Гефсиманский, Юдифь… но ни к ряду, ни к ладу, ни к месту;
Жаль, что не вспомнили Тору, Коран и Авесту.
Где начинается зуд, что для вечности неосязаем?
И почему вами правит тупая вселенская заумь?
Улица – дождь. Вечер, ветер, и тряпочки-трубочки-листья…
Всё не пришито, мертво и в суровом амбре стиходристья…
Глазом тревожно-чернильным так ласково нам угрожая,
Всё ж напрягитесь, поймите: манера-то ваша – чужая,
Ведь, озари-пресловуты, лирнЫ, лебедиво-речисты,
Стихомудрили так в прошлых веках господа символисты.
Может, настала пора распрощаться с гнилым беспонятьем
И отнестись к человекам как к истинным сёстрам и братьям?..
А не канючить вниманья к строке с бредом кисло-обвислым?
Точно! Попробуйте выдать хоть что-то, хоть где-то со смыслом.
(20 апреля 2024)
